È la grana stessa della montagna.
Materia dove il segno manca.
Catturare, o raccogliere.
Alt(r)o Festival — ottava edizione, Memorie di paesaggio
Pietra·Via·Acqua
Residenza fotografica in Valmalenco. Sette giorni per leggere lo stesso paesaggio attraverso tre tempi che non si alternano — coesistono.
Scendi
Il progetto non dichiara questo asse — lo attraversa. Pietra, Via e Acqua non sono tre giorni, tre luoghi o tre capitoli separati: sono tre modi di leggere lo stesso paesaggio, presenti insieme in ogni punto della valle. La roccia, il segno del passaggio, la forza che trasforma — si trovano l'una nell'altra, sempre.
P
Pietra
La sostanza del territorio.
Non sfondo, non scenografia: soggetto. La roccia come testo da leggere — la coppella preistorica incisa su un masso erratico, la vena di serpentino nella parete della cava, la pioda sul tetto della casa. La pietra sa: porta in sé il tempo come nessun altro materiale.
V
Via
Il segno del passaggio umano sulla pietra.
Le vie carovaniere esistevano in gran parte per portare la pietra fuori dalla montagna. Chi fotografa le cave abbandonate e chi fotografa i sentieri dismessi racconta la stessa storia da angolazioni diverse. La via è memoria del movimento — e il suo silenzio attuale è già un'altra memoria.
A
Acqua
La forza che trasforma tutto.
Il ghiacciaio ha formato la pietra per millenni: levigandola, erodendola, depositandola. Le morene sono pietra spostata. L'acqua è ciò che precede la pietra e ciò che viene dopo — il ciclo che contiene tutto.
La residenza
Sette giorni a contatto diretto con la valle, dal 18 al 25 luglio 2026. Il materiale raccolto — oltre mille immagini — si è poi decantato in cinque nuclei narrativi, non un giorno per tema ma zone di lavoro dove i tre assi si intrecciano con densità diversa.
Domenica 19/7
Dove il segno manca
Lun 20 · Ven 24
La grana e il tornio
Martedì 21/7
Ventina, sotto il ghiacciaio
Mercoledì 22/7
Il sentiero che è roccia
Giovedì 23/7
Fellaria, la rinuncia
Non una conclusione
C'è un momento, ogni giorno, in cui smetto di cercare e comincio ad ascoltare. Non decido io quando arriva — arriva quando il passo rallenta abbastanza da lasciare spazio a quello che la pietra, la via, l'acqua hanno da dire prima che alzi la macchina.
Sette giorni non bastano per capire una valle. Bastano, forse, per imparare a stare abbastanza fermi da farsene attraversare. Le immagini che restano non sono quelle che ho inseguito — sono quelle che si sono lasciate raccogliere.
Cosa resta, di un luogo, quando smetti di volerlo catturare?