Alla fine del settimo mese mi incammino sul sentiero diretto verso il bosco. È un sentiero a tratti scomodo, decorato con sassi scivolosi.La pioggia notturna rimane come un ricordo su foglie, fili d’erba, tronchi. Come un pellegrino diretto al suo santuario, anche io cammino silenzioso e ripiegato su me stesso in un atto di meditazione…
Penso che ognuno abbia un punto oltre il quale non si riesce più a trattenere. Come un lavandino che si riempie troppo e, prima che l’acqua trabocchi e inondi tutto, trova scampo in quel piccolo foro di sicurezza. Quel foro, per me, è la montagna.Il mio tubo di scarico.Il pozzo nel quale lascio colare tutto…
Lungo una striscia di asfalto infinita osservo i bagliori di una guerra che si staglia all’orizzonte e che pare fin troppo vicina.Boati luminosi, come deflagrazioni improvvise, squarciano la notte e scandagliano il cielo.Come una grande mietitrice, dita spettrali frugano tra le nubi in cerca di vite da strappare.Traccianti fendono il buio: indicano la via, verso…
L’altra sera in quella pozza di sudore che è la pianura padana, me ne stavo sdraiato immobile nel mio letto. Lo sguardo fisso sulle pale del ventilatore a soffitto. Ogni volta che guardo quelle pale mi vien voglia di fissarne una, di pale, e di seguirla nel suo girovagare sempre uguale.Solo che poi mi ritrovo…
Quando la pendenza va oltre l’umana comprensione e il cammino non è più un piacere ma una missione, è allora che la salita si fa introspezione. Il sudore, da semplice manifestazione di uno sforzo fisico, si fa nutrimento per la terra arida che calpesto. Tutti i pensieri collassano in un unico punto: la fronte. C’è…