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DiFilippoL’importanza di saper raccontare il passato diventa ogni giorno di più fondamentale per non perdere la storia della nostra specie a partire dalle fondamenta ovvero l’ambiente nel quale viviamo. In un contesto nel quale i cambiamenti avvengono ad una velocità tale da impedire a qualunque specie di adattarsi, serve una cultura del racconto priva di…
Sul fare della sera
DiFilippoScendiamo veloci perdendo quota il più in fretta possibile mentre la rumba del temporale che sale dalla valle evoca i nostri demoni più nascosti. Ancora non si vedono i fulmini, ma si intuisce che il mare in tempesta che si sta avvicinando non scherza. Qualche gocciolone solitario ci colpisce in viso mandando immediatamente a vuoto…
Solo il vento bussa alla porta
DiFilippoAlla fine degli anni ’60 Aldo Gorfer, giornalista e scrittore trentino, si dedica all’esplorazione sistematica dell’universo di serie B che va sotto il nome di “montagna trentina”. Accompagnato dall’immancabile Flavio Faganello, Aldo Gorfer visita, anche se dal mio punto di vista sarebbe meglio dire esplora viste le difficoltà che spesso ha dovuto affrontare per raggiungere…
Restituire bellezza per ritrovare amore
DiFilippoJames Hillman scrive in Politica della bellezza: Queste parole toccano un punto decisivo: la crisi ecologica non nasce soltanto dallo sfruttamento delle risorse, dall’inquinamento o dall’abuso di potere sull’ambiente.La sua radice è più sottile e invisibile: abbiamo smesso di amare il mondo.E abbiamo smesso di amarlo perché, nel nostro correre, nel nostro consumare, abbiamo smarrito…
La voce delle case abbandonate
DiFilippoChi è Mario Ferraguti?Non ne avevo la più pallida idea fino ad un mese quando durante un compleanno un incontro al limite dell’impossibile mi ha fatto conoscere Marcello, un uomo con il quale ho trovato fin da subito un feeling particolare.Nelle chiacchiere da estate rovente, salta fuori il nome di Ferraguti e di questo libro…
Tramonti invernali
DiFilippoLa luna ci guarda sorniona mentre nella penombra della sera rientriamo verso casa. La neve scricchiola sotto i nostri scarponi. Il fiato si condensa sulla barba. Il bosco muta la sua forma e da luogo fatato, velocemente si trasforma in sinistra presenza. E’ come se le ombre lunghe della sera uscissero letteralmente dal bosco protendendosi…

